On aurait dû se méfier quand on a su que Gaspard Proust incarnait au cinéma l’alter ego de Frédéric Beigbeider dans L’Amour dure trois ans. Il est devenu l’auteur à la mode, l’humoriste cynique, désabusé, qui tourne tout en dérision, à part sa modeste personne. Il débarque sur scène par la salle, en posant ses affaires, et regardera l’heure avant la fin du... 

C’est le nouvel auteur à la mode. Christian Schiaretti ne s’y est pas trompé en programmant Joël Pommerat au TNP, lauréat du Grand Prix de la critique pour ce triste spectacle. Car si on découvre Pommerat avec Ma Chambre froide, on risque de tomber de haut. Du théâtre visuel qui a fait sa réputation, ne reste qu’un incontestable savoir faire technique pour transformer un plateau... 

Il y a des scènes qu’on aurait préféré ne pas avoir vues. Comme celle du dîner d’adieu entre Edgar J. Hoover et son amant à la fin du dernier Clint Eastwood. Voir deux amants grabataires, l’un tremblant comme s’il était atteint de parkinson, manquant de s’écrouler même assis, et l’autre gonflé comme comme une bouée pneumatique sous la ceinture, c’est... 

On ne voit pas bien à quoi sert cette tradition bien française de la rentrée littéraire, à part à surestimer des ouvrages soigneusement marketés par leurs éditeurs pour la course aux prix d’hiver. Dernier lauréat du Goncourt en date, le livre dont tout le monde parle, « L’Art français de la guerre », premier roman du Lyonnais Alexis Jenni. Qu’on se le dise, on est sincèrement...